Pusiasalio poezija: Ethel Mortenson Davis

Pusiasalio poezija: Ethel Mortenson Davis

Ethel Mortenson Davis iš Sturgeon Bay užaugo pieno ūkyje Marathon apygardoje ir mokėsi menininke UW-Madison. Jos poezija intensyviai vizuali, demonstruojanti tą patį pastelių gyvenimą, spalvą ir judėjimą.

Ji išleido septynias knygas; jos menas pasirodė literatūros žurnaluose ir galerijose; ir ji yra kelių poezijos grupių narė. 2018 m. Viskonsino bibliotekų asociacija pagerbė jos knygą Po Paukščių Tako galaktikos uodega kaip išskirtinį Viskonsino poeto pasiekimą poezijoje.

Davis kartu su vyru Tomu Davisu redaguoja Viskonsino poetų draugijos 2023 m. Viskonsino poetų kalendorių; ir Door County poeto laureato Mike’o Orlocko. Ji yra Sturgeon Bay leidyklos „Four Windows Press“ bendrasavininkė ir kartu vadovauja.

Kokia tavo rašymo rutina?

Prie savęs laikau žurnalą, kad galėčiau užrašyti idėjas, idėjų paveikslėlius ir žodžius eilėraščiams, kuriuos noriu sukurti. Kartais pabundu vidury nakties ir kažkodėl privalau rašyti. Taigi atsikeliu ir pradedu eilėraštį. Man įkvepia rašyti vidury nakties.

Taip pat mėgstu vaikščioti, o vaikštinėdama Potawatomi valstybiniame parke gaunu daug idėjų. Tiesiog tai, kaip šviesa veikia kraštovaizdį, arba laukinės gamtos matymas proskynose, pakrantėje ar medžiuose gali būti įkvėpimas eilėraščiui. Taip pat mėgstu rašyti anksti ryte.

Kas bendro tarp prastai parašytų eilėraščių?

Jiems trūksta įkvėpimo, nes jie nepaleidžia skaitytojo į kelionę. Poezija turi turėti didelę prasmę, tiesiog nepasakant. Poezija neturi būti maža. Jis turėtų būti toks didelis, kad tai nėra klišė. Jis taip pat turėtų būti sutirštintas ir gerai apgalvotas.

Ką bendro turi dauguma gerai parašytų eilėraščių?

Jie turėtų papasakoti istoriją. Jie turėtų turėti paslaptį ir didelę prasmę bei parodyti mums kitokią vietą – vietą, kurioje dar niekada nebuvome.

Ar svarbu suprasti eilėraščio prasmę, ar skaitytojui mokėti ją „išspręsti“?

Ne visa poezija turi būti akivaizdi. Jis gali būti gražus, paslaptingas ir turėti tiesos. Mūsų gyvenime yra įvairių prasmių.

Kai kuriuos iš jų galime suprasti intelektualiai nežinodami. Tai tarsi žiūrėjimas į abstrakčią tapybą: mes nebūtinai suprantame turinį, bet jis gali suteikti jausmą, žvilgsnį, įkvėpimą, kuris mus jaudina.

Kokią knygą šiuo metu skaitai?

Aš skaitau „Vesper“ skrydžiai pateikė Helen Macdonald ir Plaukiojančio pasaulio menininkas autorius Kazuo Ishiguro, britų rašytojas, pelnęs Nobelio premiją.

„Peninsula Poetry“ yra mėnesinė rubrika, kurią kuruoja Door County Poets Collective, 12 narių darbo grupė, kuri buvo sudaryta publikuoti. Nuskambėjimai: Durų apygarda poezijoje 2015 m. ir toliau renkasi.


Home

A Norwegian walked
across Antarctica.
He said to embrace
the silent, white landscape
and black, starry night.

Your cells come out of you,
he said, and become one
with the wilderness.

Like the caged bird
that wants to go home,
we need to return to our wilderness,
our home.

We’ve been gone a long time.
I Will Wait

I will wait
for the foxfire tonight,
for the glistening jewels
of the wood.

I will nuddle
along the lopeway,
following the gallery
worn in paths by the deer.

I will nudge the white dag
that sits on top
of the marsh,
she, a low-lying friend.
Presentation

The young father 
bound 
his newborn daughter
across his chest
and then slipped on his skis.

This was a cold February
in the land of lakes and trees
with dancing green lights.

Here he connected, 
just as his ancestors
before him connected,
to the starry night,

just as his daughter
will someday bind 
her infant 
across her heart,
presenting a new life
under the milky-green
foam of stars,

under the great tail
of the Milky Way Galaxy
above her shoulders.
The Slowing

There comes a time,
when there is a slowing,
when the snow is too heavy
and too deep,

when I cannot put
the black harness
on the back of my little horse,
so, I must walk it back
to the tack-room
through thigh-high drifts, 

and that is when I catch
a glimpse of her
through the open barn door.
She is munching a mound of hay
from last summer’s days,
and it is the sound of happiness.
Song of Ecstasy

She is the sort that hears the song
the hills make after a heavy rain—
a humming sound one hears
first through the fingertips,
then the ears.

She’s the sort that dances with antelope at dusk,
playing in the field until dawn.

She’s the sort that makes the insect song —
not bell, nor click, but a rhythm in-between:

like the sound the silver pieces
sewn on her dress and leggings make,
a sound like wind and bell,
as she makes her grand entry
in a circle around the village —

head held high,
her hair flowing behind her —

tasting the song of pure ecstasy
like honey on the tongue.

Leave a Comment

Your email address will not be published. Required fields are marked *